Winter, Kinder

Stets jedes Buch gelesen,
das schon gewesen
als es grad geschrieben ward.

Nie genesen von der Krankheit, die sich Wahrheit nennt,
die jeder kennt und doch nie traf,
die sich wie ein Hund freut, wenn Du heimkommst,
jeden Knochen liebt, den man ihr hinwirft
und doch nur eins will:

Spielen.